pucha cai

r. dice: Cacha que en mi hay un congreso.
i. dice: ¿qué?

(¿un congreso completo? así, políticos y suches, discutiendo sobre la verdad de tu propia existencia. "este aspecto está mal definido, necesitamos más planes y un comité específico para que lo resuelva". Entonces en un área estan los que no saben si volver o seguir caminando. A veces prefieren la vida fácil y por lo tanto te impulsan a seguir cierto sendero; la mayoría del tiempo, en todo caso, predominan los que te impulsas a besarlo cada vez que se pasa por tu casa. Eso por un lado. Luego en otro lado están las culpas. No haber podido hablarle a tal gurú en aquella ocasión que hubiera sido predilecta para los recuerdos en algún momento de senilidad en un futuro muy, muy lejano. Pero están, estos remordimientos, no como una palabra larga, R E M O R D I M I E N T O, sino que como un grupo de políticos sentados con un micrófono discutiendo sobre quién sabe cuál de todos los malditos aspectos de tu vida por los cuáles te sientes culpable. Ahora, lo que más me interesa es saber dónde está ubicado. ¿Si tienes un congreso, dónde está? A lo mejor en tu cabeza. Una mesa con unos diez gnomos vestidos de terno, unos más locos que otros, enojándose y a veces gritándose para poder ser escuchados; algo así como tu modus operandi en muchas mini tú. Pero ok, no me pareces el tipo de persona que pueda realmente tener un congreso. Si yo tuviera uno, sería en las costillas. Pero la verdad es que no soy lo suficientemente pausada como para tener un congreso y resolver las cosas de esa manera. Bueno, ahora que lo pienso, tú tampoco. Las cosas nos serían más simples (o semplici) si tuviéramos la capacidad de la introspección. Tienes un congreso, un congreso completo, en ti. Que emoción.)

i. dice: ¿en ti?
r. dice: jaja, no, en mi u, me equivoqué al escribir.

¿te sentirías mejor?

Queda vodka, pisco y chela, ¿qué te tinca?

Chela.

(entonces nos dirigimos hacia el refrigerador. el se apoya en la puerta de la cocina)

Chuta, no queda chela. Yo pensé que quedaba, pero no. No quieres vodka?

No.

¿Y un beso con sabor a cerveza?

quemaduras

- Repite como empieza, para que la gente lo pueda leer.
- Ya. Ella se tira a la piscina de su casa. Algo típico, en un patio con pasto perfecto, al atardecer. Siente algo extraño, pero no tiene sentido. El agua está limpia, el cielo claro, en fin, todo normal. Se pone a nadar sin sumergir la cabeza. De allá para aca, un largo rato. Hasta que por fin le llega el impulso y se sumerge. Pero derechito hacia abajo, dejando que el agua la envuelva.
- Ya, ¿y?
- Bueno, la cosa es que estando ya sumergida, abre los ojos y se encuentra con un cadáver. Verde, putrefacto y con los ojos abiertos, fulminantes hacia ella. Con el impacto vuelve a subir y comienza a nadar hacia la orilla. Una vez afuera mira hacia la piscina...esta vacía.
- Creo que eso ya existe.
- ¿En serio?
- Si, creo que vi una película parecida, muy parecida.
- Bueno entonces no sigo.
- Puta weona eris una lata. Sigue no más.
- ¿Cómo que una lata?
- Termina tu cagá de historia.
- No filo, ya existe asi que pico.
- ¿Por qué el miedo?
- No me gusta esto. ¿Qué quiere decir eso?
- Nada po, por qué le tienes tanto miedo a la repetición?
- No me gusta hostigar, ni sobrar, ni copiar...las malditas reverberancias.
- Pero si yo no te hubiera dicho, no tendrías miedo.
- Bueno si mi abuela no estuviera muerta, estaría viva.
- Ya, y eso, ¿qué quiere decir?
- Es como un dicho de mi vieja, filo.
- ¿Te queda ketchup?
- Si.
- Ya, y ¿en que termina tu historia?
- No lo sé, se vuelve loca la mina supongo. Pico con la historia, ya dejó de existir.
- Y qué pasa si sobras? ¿Se termina el mundo?
- No, pero sufro. Y ya no quiero sufrir más.
- Tay cagá entonces, te queda por sufrir.
- No si puedo evitarlo.
- Y qué vas a hacer, ¿vivir encerrada?
- No, pero cautelosa.
- Weona mentirosa, eris lo menos cauteloso que conozco. Además, así no eres tú. Tendrías que ser otra persona o que se yo y creo que eso es peor, o no? Dejar de ser tú con tal de no sufrir...como el pico.
- Pero tu cachay que va más allá de esta historia.
- Si, pero, ¿qué tanto?
- Los sueños, ese es mi problema. Ayer tuve un sueño erótico.
- Eh...ya, y?
- Ya po weona, qué onda? La media volá! Se me está impregnando.
- ¿Qué tiene?
- Voy a terminar sufriendo, estoy segura.
- Pero te gusta, o no?

Si, obvio que si. Pero es que mi historia tiene que dejar mi cabeza. Si sigue aquí, pegada en olores, después yo misma no me voy a poder distanciar. Y qué pasa si no es como yo creo que es? Qué pasa si es por algo, por olvidar a otra, por pasar el rato.

- Mejor vamos por un helado. ¿Frutilla con pimienta?
- Ya, y mango con té verde. Este diálogo ya se fue a la mierda.

lo siento, no estoy lista.

fruta tropical

Miro al horizonte para imaginar un par de cosas. El sol, el reflejo en la ventana, el cansancio en mis párpados, el rojo en mis dedos.
Pienso en él un rato, le digo apodos en mi cabeza, paso mis yemas por su nuca, me apoyo en su hombro y disfruto su olor. Ahí, junto a su cuello, de abrir los ojos e inspirar, noto que su pelo es algodón; singular agridulce su tipo de manjar, a lo mejor la justa alquimia primaveral.
Súbito (sádico) su hombro se contorsiona y se transforma en un colchón, mi cuerpo lo traspasa seguro, dando el primer pie en otra dimensión. La frontera, su cuello, el pasadizo inexacto hacia lo paralelo, mi primer paso desde el oscuro rincón.

¿Entiendes? - Pregunta - Sí - Respuesta.

Una vez adentro, una mano se desliza silenciosa por mi vientre. Por atrás, un cuerpo se me pega y comienza a contornearse de un lado al otro, como al ritmo de un jazz. Sin seducir a seducción sigo el vaivén, mientras apoyo mi mano en su mano en mí. Y dejando caer mi cabeza hacia atrás, para justo en la curva baja de su cuello apoyarme, me doy cuenta de que no es él, sino ella, quién me había estado tocando.

Eres mi puta favorita.

Así desde aquella oscuridad vuelvo a traspasar el portal de su cuerpo tras el mío, cayendo de espaldas, la quiebro como vidrio insonoro, y con el golpe contra el piso vuelvo a mirar el horizonte, claro y matutino en la ventana; pero a mis espaldas esta vez sus ojos, algodones agridulces y a lo mejor un beso perdido entre los olores del amanecer.

mierda

"Estas son mis anotaciones en medio de la segunda prueba de Medios III, el día 10 de octubre del 2007. La primera vez que me sucedió esto, es decir, ir a una prueba y no saber nada de nada, fue para un control del literario, en 4to medio.

Si tengo lo poco que le he copiado a Chris (sentado ahora a mi izquiera, aquí en la primera fila) bueno, tengo un 2,5. Creo que es mejor que 0. Aunque tengo que reconocer que no esperaba que me sucediera esto. A lo mejor es porque mi mamá no me dio un beso de despedida o porque el alcohol mató mis neuronas (recién, la niña que pololea con el Pibe, entregó su prueba. Todos se rieron y ella se puso muy roja. Son las 12:05).

Estamos entonces en la crónica de un rojo anunciado. Tengo hambre. Ahora voy a tratar de copiar(...) No, la ayudante auxiliar (porque faltó "la pasión")me mira porque me reí al mirar a la paula. Nos vimos y supimos que no sabíamos, Bateson estaría orgulloso.

No puedo mirar a Chris ni de reojo. En una de esas aplico lo de la del pibe, así pago menos de estacionamiento.

Me molesta mi perfume, parece que me puse mucho. O a lo mejor tengo los sentidos tan alerta para copiar, que se me activó el olfato también. No sirve en todo caso, ¿qué voy a hacer, oler la respuesta correcta?

Bacán, Chris me preguntó si tenía la respuesta 2 sólo porque estoy escribiendo esto, eso quiere decir que me veo aplicada. Pero si Chris no sabe la respuesta...eso es malo. Aunque al menos la ayudante lo cachó hablándome y le pegó un "shh", lo cual sube mi autoestima: yo copio mejor. Un pensamiento: en la U, el cararajismo no tiene límites.

Un dato para acordarme y después contarle a la lety: cuando la ayudante dijo de qué trataba la pregunta número 2, el "punto G" asintió con la cabeza, Ja!

Sigo con hambre, son las 12:17.

Ok, ya. Creo que es hora de rendirse. La paula ya lo hizo a las 12:25. En una de esas le fue bien. Mejor me voy, es un jugo estar aquí. Además, el día está rico y ahora tengo 4 días para hacer nada.

Viva la comunidad. Yo, me voy (léase como Eric Cartman)."

de mi pluma

(...)

Pero como no estaba segura, recurrí a mrs.t, que me dedicó una improvisación, así como así, para explicarme mejor las cosas.



p.s: el embed lo anoté justo debajo de tu número de teléfono.